Remeto-me às trincheiras
que o porto pouco me abriga
e numa briga
um interior - estilhaços.
Há um período de dor
após brechas em gasóleo.
As trincheiras fumegam friamente
a punhalada existêncial.
Há uma distância oculta
uma medida específica
retalhos de uma evasão
que não constava na cartografia.
Sem comentários:
Enviar um comentário