Dentes esquivos cerrados na língua

Abruptas formas
sobejam em torno dos peixes.
Uma nova vida.

A dúvida corrente,
malhas avultadas,
arestas de maravilhas.
Formas distintas que mordem
o milheiral.

Contra tempo,
um império.
Profanação e cadáveres.

Não-existência

Vou contar portanto a história

Do momento da NÃO-EXISTÊNCIA.

Estava eu a dormir - quintessência!

Quando da cama me verguei sem memória.

Ali onde me compenetrava na mesa 

Não havia lugar ao pensamento;

Apenas dor e suplício e tormento

No breu apenas uma parca luz acesa.

Lancei-me portanto assaz 

Na procura de um lenitivo.

A secura da boca; um sedativo...

Volúpia para me embrenhar.

Quedei-me: esta NÃO-EXISTÊNCIA,

Tão pouco a presença, quiça a vida inteira.

Os nervos desarranjados; a maleita...

Sensações esquisitas ali à beira.

Ao cabo de uma faxina, entre café e cigarros

Lá achei forma de descansar, mas não dormi desde então.

Hediondo pavor que se apossou de mim, 

(Meu pobre coração dolorido)

A NÃO-EXISTÊNCIA fora o meu fim.

Ocorreu-me bem lá do fundo.

Tão bem mal compenetrado eu estava

Desassossegado da minha vida me prostrava,

Porque vicejava aquém deste mundo.

Estava portanto ali, quedo e sensível

Assomado pela tosse maçadora e descabelada;

Aquela sensação de real dor 

Tão violenta ao organismo,

(Falsa modéstia para tão mau eufemismo)

E no entanto tão lata,

Tão concreta como o breu através do vidro

Tão sumária como o breu através do vidro

Que eu próprio vi a minha vida

Em perfeito desleixo, cárcere e imundice.

A NÃO-EXISTÊNCIA.

O marasmo, todo aquele embotamento

Sossegou. Bebi uma última chávena de café...

O curso do pensamento fluiu como o rio pelo sopé

Caudal imaculado que circulava desde ali, e de somenos

Senti uma espécie de avolumar a todo o pensamento.

Sim, o pensamento tomou o seu curso, sem aquela miríade

De coisas avulsas que se atropelavam:

Da crispação que então senti.

Adensou; e eu compenetrei-me a escrever o poema.

Antemanhã

É tanta a maleita que me atormenta

Tanto assombro que me assola;

Tanto bicho que me estiola...

Que nada mais me atenta.

Decido pois fumar...

Isto, para me prodigalizar -

Para sair da apoquentação:

Único alento nesta hora de pasmar...

A dor é muita e não há purgante

Senão este café matinal.

- Ou, por um caminho atonal,

Um lixado de um cigarro possante.

E este cigarro já morreu...

É então que atento o Torniquete...

Já o vislumbro, já o adivinho...

Já me assola feito gato selvagem que me ataca de mansinho.

Todas as manhãs me dirijo lá

Numa pequena viagem de paquete.

A chávena desliza na mesa e a sensação de desamparo insiste.

É ela, a dor triste...

Na noite incrédula uma última frase

Em forma de notícia
chegavam palavras bruscas
de dissolução.

Um martini envenenado
e as tuas botas no espelho
cavalgando furiosas
ao longo do abismo,
ao longo do fio
da navalha cativa
num choque anafilático.

Em forma de notícia chegavam
palavras.
E na noite incrédula o teu murmúrio
planava encostado
à última frase pronunciada.

Pradaria cortante, os sulcos da rocha

Trevo de quatro folhas
plantado em solarengo dia
gritando faminto
por um pouco de água.

No pungente verde
correm gazelas mortas.

Cristais de neve na crina de ferro

Nevava.
E sobre a mesa límpida,
tépida,
uma viúva chorava,
os calabouços da névoa.

Pedra-pedestal onde se lima
a combustão, o preço
da fadiga divina.
Lágrima efervescente na
penumbra,
oculta sobre a asa
de um falcão de lata talhada.

Numa pintura só, a tua forma

O teu casaco vermelho,
rompendo na aurora
sobre o verde do teu mundo.

Numa pintura só
toda a tua forma
cobre-se de fantasia.

Longas sombras
projectadas no átrio
de um romance perdido.
Todo o teu ser resplandece.