Diário de bordo sobre uma onda estridente

Servia-me a mim mesmo de um vinho tenebroso. Uma vida passada em frente aos espelhos, talvez. Espelhos de quebranto marítimo, espuma intensa e vendavais estruturados. Servia mais vinho. E desmaiava em sequência. "Serve-te", a consciência. E eu bebia cada vez mais.
No plano grotesco eu não era uma multidão gótica. Eu não badalava o sino, as doze horas. Eu era apenas o que restava de um porão vazio. Um porão de pensamentos retratados apenas pelo frio dos mares. Arrastava-me, por fim, para conseguir prever a fúria de um arpão nas costas de uma baleia.
Já com algumas milhas, aquela onda estridente passava. Escrevia os seus gritos no diário de bordo: uma folha em branco para o esquecimento. Apenas podia escrever a eternidade. Apenas podia registar... "Vá lá, serve-te!", a consciência.
Milhas passadas a frio, aquela onda estridente voltava. Os seus gritos, meu deus, encarcerados nos meus ouvidos como se espumassem todas as maresias triturantes. E nesse ruído recalcitrante um paladar distinto a algas surgia nos confins da minha língua.
Por fim terra. E mesmo nesse sólido cortante eu escrevia a eternidade e o esquecimento. Bebia mais. Enchia-me de vinho tenebroso. No dia seguinte voltava ao mar.